последний шанс
Mermaid
offline
Ту собачку, что бежит за мной
Зовут Последний шанс.
Звон гитары и немного слов –
Это все, что есть у нас
Мы громко лаем и кричим,
Бросая на ветер слова.
Хотя я знаю о том,
Что все это зря…
- выходите за меня замуж! Только у меня есть внук
- а сколько внуку?
- почти год
- ну это не страшно…
…
- а можно шкурный вопрос? Вам сколько лет?
- тридцать
- а мне в принципе пятьдесят
- а «в принципе» - это сколько в перечете на годы?
…
- а сколько у вас детей?
- один
- а у меня две дочери… и еще внук…
- да, да, вы говорили.
- …выходите за меня замуж! только по честному – через венчание.
- я подумаю над вашим предложением…
Не первый раз в жизни мне делают предложение руки и сердца после единственной встречи. С этим мужчиной, назовем его Фотографом, мы виделись один раз в Мастерских. Имея шкурный интерес понабраться опыта от старших коллег по цеху, я легко дала свой телефон. Некоторое время мы созванивались, пытались договориться сходить на пленэр, но все как-то не выходило – то у него трахеит, то у меня ветрянка, то просто несовпадение графиков. И вот в один прекрасный вечер тема звонков резко изменилась.
Такие предложения делают или очень порядочные, или совсем подлецы, или на грани отчаяния. Я была заинтригована и согласилась встретиться в этот понедельник, тем более, что идея свидания под памятником показалась весьма романтичной…
Мужчина был слегка нетрезв, объяснил это тем, что побывал на поминках. Мы пошли в ближайшую забегаловку, заказали по кофе, потом еще по одному… Вообще то я кофе не пью, но мне было нужно время, чтобы как следует разглядеть ухажера, дать ему немного протрезветь, ну и решить, соглашаться на посещение его квартиры или нет. С одной стороны, мы едва знакомы, а с другой он обещал показать свои и чужие работы, да и впечатление буйного не производил. Хорошая кожаная куртка, ботинки с носами «а-ля казаки», классические синие джинсы, под курткой джинсовка песочного цвета, на голове бейсболка (или как там правильно называется эта кепка) тоже весьма неплохого качества. Этакий образчик мужчин, которые в свое время были из рода стиляг, и теперь стараются сохранять достойный образ. В общем, на «в гости».я согласилась
Вот она – типичная холостяцкая однокомнатная квартира – вещи, расставленные в произвольном порядке, местами покрытые слоями пыли разной толщины. Собственно меня это не испугало. Одинокий мужчина, содержащий квартиру в стерильности, настораживает гораздо больше. Фотограф достает из закромов картины – соц арт, речные пейзажи местного художника с громким именем, одну писанную под Гогена и, наконец, замечательный, разгильдяйский натюрморт, который он называет лубком, а я вижу стебные аллюзии к малым голландцам. Затем я сажусь за комп смотреть работы хозяина дома, а он идет за красным вином. Работы в основном радуют – мои любимые урбанистические пейзажи, хорошие портреты… Фото одной местной знаменитости – человека немолодого, но сохранившего яркую красоту и фактурность, просто завораживает. Хочу выцыганить хотя бы отпечаток, но так и не решаюсь.
Мы пьем вино, закусываем, идем покурить на кухню. Кран подкапывает, и под ним даже стоит специальная мисочка. Текущий кран в холостяцкой квартире для меня - моветон и некомильфо, о чем, собственно, я тут же и сообщаю. Фотограф говорит, что мой вечный «Житан» - самые дешевые сигареты во Франции. «Может быть» - соглашаюсь я – «а у нас в городе не достать. Спасибо добрым людям из столицы, за то, что подарили блок». И, вырулив, как я потом поняла, на любимую тему, мужчина начинает рассказывать, как он был во Франции, как ходил по городу с «Казбеком» в зубах, и как те, кто в курсе, стреляли папиросы пачками. Тема «выходите за меня замуж» звучит рефреном, я начинаю разговор о том, что мне тоже было трудно после развода, что как ни странно, больше всего не хватало не секса, а тех случайных прикосновений, мимолетных ласк, всех тех мелочей, из которых оказался соткан весь совместный быт. О том, что вместо загула вела почти монашеский образ жизни и вот только недавно решила разбить скорлупу и выйти к людям. И что я очень понимаю, как это, когда хочется просто живой души рядом, но остаться не смогу, несмотря на обещания спать по разным углам комнаты.
Он включает видеокассету тринадцатилетней давности со съемками из Франции. На экране мужчина, берущий через переводчика интервью у импортных дядечки и тетечки. Проходит несколько секунд, и до меня доходит, что корреспондент и хозяин квартиры, в которой я нахожусь – одно лицо. Ойбля… ОЙБЛЯ! Не надо было показывать мне эту кассету. Контраст настолько велик и настолько не в пользу нынешнего состояния… Тогдашний сорокалетний с нормальным количеством волос на голове, в дымчатых очках, с вечной папиросой, с особой мимикой и жестами наверняка был обаяшкой, пользовавшимся успехом у дам и весьма собой довольным. И вот он - нынешний облезлый котик, четыре года как в разводе, с полустариковской пластикой, с минами, вызывающими теперь не умиление, а скорее недоумение. И что там впереди? Страдания и болезни, и судорожные попытки хоть что-то улучшить… И я в качестве Собачки-последнего-шанса. Эти невнятные мысли действуют крайне удручающе. Я делаю свой обычный ход – иду в туалет и оттуда сразу в прихожую. «Мне пора» - сообщаю, уже надевая плащ. Фотограф бросается меня провожать, так как автобусы уже не ходят, а на такси у него денег нет.
Мы прощаемся у дверей подъезда. Поднимаясь по лестнице, думаю о том, что попала прям таки в уэльбековский сюжет и что в жизни все смотрится не так красиво. Захожу в квартиру. На часах без четверти двенадцать ночи. Достаю мобильник
- Привет…
- Привет.
- Я наверное не вовремя…
- Да нормальное время!
- Я хочу к тебе приехать…
- Приезжай.
- Хорошо, жди, буду минут через двадцать
И я мчусь через весь город, поле и лесок к другому, молодому, живому, настоящему…
Зовут Последний шанс.
Звон гитары и немного слов –
Это все, что есть у нас
Мы громко лаем и кричим,
Бросая на ветер слова.
Хотя я знаю о том,
Что все это зря…
- выходите за меня замуж! Только у меня есть внук
- а сколько внуку?
- почти год
- ну это не страшно…
…
- а можно шкурный вопрос? Вам сколько лет?
- тридцать
- а мне в принципе пятьдесят
- а «в принципе» - это сколько в перечете на годы?
…
- а сколько у вас детей?
- один
- а у меня две дочери… и еще внук…
- да, да, вы говорили.
- …выходите за меня замуж! только по честному – через венчание.
- я подумаю над вашим предложением…
Не первый раз в жизни мне делают предложение руки и сердца после единственной встречи. С этим мужчиной, назовем его Фотографом, мы виделись один раз в Мастерских. Имея шкурный интерес понабраться опыта от старших коллег по цеху, я легко дала свой телефон. Некоторое время мы созванивались, пытались договориться сходить на пленэр, но все как-то не выходило – то у него трахеит, то у меня ветрянка, то просто несовпадение графиков. И вот в один прекрасный вечер тема звонков резко изменилась.
Такие предложения делают или очень порядочные, или совсем подлецы, или на грани отчаяния. Я была заинтригована и согласилась встретиться в этот понедельник, тем более, что идея свидания под памятником показалась весьма романтичной…
Мужчина был слегка нетрезв, объяснил это тем, что побывал на поминках. Мы пошли в ближайшую забегаловку, заказали по кофе, потом еще по одному… Вообще то я кофе не пью, но мне было нужно время, чтобы как следует разглядеть ухажера, дать ему немного протрезветь, ну и решить, соглашаться на посещение его квартиры или нет. С одной стороны, мы едва знакомы, а с другой он обещал показать свои и чужие работы, да и впечатление буйного не производил. Хорошая кожаная куртка, ботинки с носами «а-ля казаки», классические синие джинсы, под курткой джинсовка песочного цвета, на голове бейсболка (или как там правильно называется эта кепка) тоже весьма неплохого качества. Этакий образчик мужчин, которые в свое время были из рода стиляг, и теперь стараются сохранять достойный образ. В общем, на «в гости».я согласилась
Вот она – типичная холостяцкая однокомнатная квартира – вещи, расставленные в произвольном порядке, местами покрытые слоями пыли разной толщины. Собственно меня это не испугало. Одинокий мужчина, содержащий квартиру в стерильности, настораживает гораздо больше. Фотограф достает из закромов картины – соц арт, речные пейзажи местного художника с громким именем, одну писанную под Гогена и, наконец, замечательный, разгильдяйский натюрморт, который он называет лубком, а я вижу стебные аллюзии к малым голландцам. Затем я сажусь за комп смотреть работы хозяина дома, а он идет за красным вином. Работы в основном радуют – мои любимые урбанистические пейзажи, хорошие портреты… Фото одной местной знаменитости – человека немолодого, но сохранившего яркую красоту и фактурность, просто завораживает. Хочу выцыганить хотя бы отпечаток, но так и не решаюсь.
Мы пьем вино, закусываем, идем покурить на кухню. Кран подкапывает, и под ним даже стоит специальная мисочка. Текущий кран в холостяцкой квартире для меня - моветон и некомильфо, о чем, собственно, я тут же и сообщаю. Фотограф говорит, что мой вечный «Житан» - самые дешевые сигареты во Франции. «Может быть» - соглашаюсь я – «а у нас в городе не достать. Спасибо добрым людям из столицы, за то, что подарили блок». И, вырулив, как я потом поняла, на любимую тему, мужчина начинает рассказывать, как он был во Франции, как ходил по городу с «Казбеком» в зубах, и как те, кто в курсе, стреляли папиросы пачками. Тема «выходите за меня замуж» звучит рефреном, я начинаю разговор о том, что мне тоже было трудно после развода, что как ни странно, больше всего не хватало не секса, а тех случайных прикосновений, мимолетных ласк, всех тех мелочей, из которых оказался соткан весь совместный быт. О том, что вместо загула вела почти монашеский образ жизни и вот только недавно решила разбить скорлупу и выйти к людям. И что я очень понимаю, как это, когда хочется просто живой души рядом, но остаться не смогу, несмотря на обещания спать по разным углам комнаты.
Он включает видеокассету тринадцатилетней давности со съемками из Франции. На экране мужчина, берущий через переводчика интервью у импортных дядечки и тетечки. Проходит несколько секунд, и до меня доходит, что корреспондент и хозяин квартиры, в которой я нахожусь – одно лицо. Ойбля… ОЙБЛЯ! Не надо было показывать мне эту кассету. Контраст настолько велик и настолько не в пользу нынешнего состояния… Тогдашний сорокалетний с нормальным количеством волос на голове, в дымчатых очках, с вечной папиросой, с особой мимикой и жестами наверняка был обаяшкой, пользовавшимся успехом у дам и весьма собой довольным. И вот он - нынешний облезлый котик, четыре года как в разводе, с полустариковской пластикой, с минами, вызывающими теперь не умиление, а скорее недоумение. И что там впереди? Страдания и болезни, и судорожные попытки хоть что-то улучшить… И я в качестве Собачки-последнего-шанса. Эти невнятные мысли действуют крайне удручающе. Я делаю свой обычный ход – иду в туалет и оттуда сразу в прихожую. «Мне пора» - сообщаю, уже надевая плащ. Фотограф бросается меня провожать, так как автобусы уже не ходят, а на такси у него денег нет.
Мы прощаемся у дверей подъезда. Поднимаясь по лестнице, думаю о том, что попала прям таки в уэльбековский сюжет и что в жизни все смотрится не так красиво. Захожу в квартиру. На часах без четверти двенадцать ночи. Достаю мобильник
- Привет…
- Привет.
- Я наверное не вовремя…
- Да нормальное время!
- Я хочу к тебе приехать…
- Приезжай.
- Хорошо, жди, буду минут через двадцать
И я мчусь через весь город, поле и лесок к другому, молодому, живому, настоящему…
